Esas palabras eran corchetes que se me insertaban encima de la piel. Disfrazadas, era el nombre de otra mujer, pero estaban dichas por el mismo hombre. Hablaban de ella como la encarnación de lo maravilloso en este mundo banal. Y al hacerlo, hablaban de mí como una mera copia, como el agua que quedó después de estrujarla. A ella.