Inconexa

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Yo quería encontrar letras que llamaran mi atención, formas quizá, discursos, recuerdos, momentos, tu carita de pequeño, tus ojos chiquititos.
Ahora, hay en mi cabeza un amplio espectro de posibilidades. La vista indica una cama repleta de cosas que descolgué de mi vida, una vez escuché que la mejor terapia para el orden mental era el orden del espacio físico, talvez por eso, por esa simple razón es que en mi mente (todo el tiempo) cohabitan cabos sueltos.
He pasado dos días mirando el desorden en el que duermo. Lo miro y reclamo, lo miro denuevo y pienso en cómo demonios dormiré esta noche, pero sigo aquí, escribiendo, leyendo, espiando.
En realidad, quería encontrarme con algo que me inflara el vientre y me hiciese sentir que no cabía en la habitación, una sensación de inclusión en algo, en ti, en tu vida, un poco.
Luego quise desligarme, pero ordenando siempre se me va la tarde leyendo cosas que escribí cuando tenía poca vergüenza. Entonces tengo ganas de escribirlo todo, y no me sale.
Tengo una torre de papeles, cartas y dibujos que me cuesta botar; no sé por qué me aferro tanto a ellos ¿acaso su recuerdo se irá cuando los bote?, o ya no tendré qué mostrar a quien venga por primera vez a casa. Fotos. Regalos. Sentimientos. Los expongo, como si fuesen míos, y la verdad que no.
Vuelvo a detenerme en tus ojos pequeños, y te desconozco. Y tengo deseos de desligarme denuevo, todo se vuelve una absurda repetición de hechos, casi una anécdota.